El fuego

Malo para mí es vivir en este país, tomando en cuenta lo mucho que me prenden las pelirrojas. No puedo decir lo mismo de los hombres. El cabello en llamas, no sé porqué es un adorno tan femenino como los collares y los anillos.  Tiene que hacer juego con varias cosas, con pezones sin delinear sobre tersos senos pecosos, con espaldas blancas de trazo difuso, con un pubis discreto.  Su encanto consiste en ser el único protagonista de lo cromático, el resto: la piel y las caderas, por ejemplo apelarán a la textura. Una mujer pelirroja es, por naturaleza, una foto en clave alta, y todo lo blanco, un cofre del tesoro abierto a las puntas de los dedos de quien toca.

La última vez que besé a una fue triste como subirse en un carrusel a los tres años (después hay que bajarse). La encontré acompañada y protegiéndose del sol. Una mata de cabello así, regada sobre la arena no puede pasar de incógnita. Su pareja, en cambio, sí.  De él no recuerdo nada más que la cara de imbécil que puso cuando escuché lo que le dije en secreto.  Ella, mientras tanto, me miraba  tan curiosa como divertida. Seguro pensó que trataba de coquetear con su hombre. Seguro él también lo pensó. ¿Por qué los hombres creen que cuando las mujeres nos gustamos es para excitarlos a ellos? Me dijo que sí, con una tranquilidad capaz de sorprenderme incluso a mí. A ella no le pregunté nada, solo le puse los labios sobre la boca y dejé que su lengua iniciara su misión de reconocimiento dentro de mí. Me sudaron las manos como si fuera adolescente, y el acto de morderla llevó a mi imaginación detalles minuciosos de su anatomía secreta. 

Estuve ardiendo durante un par de minutos, y luego la dejé ir. Continuar la fiesta sería por fuerza invitarlo a él, aunque sea a mirar activamente. Eso ya es participar, y a esa clase de mujeres, lo siento, las necesito en exclusiva. (Imagen: Gérôme Jean-Léon)